Fucked Up.
Je déteste l'amertume des longs couloirs d'hôpital, ceux qui mènent toujours a une porte a deux battants. Ces portes-même que les infirmières vous écartent en souriant. "Deux portes pour toi toute seule." Je pense que, si j'avais été enceinte j'aurais été plus large, conasse. "Merci." Mais je ne le suis pas et j'ai encore maigris. Je mange comme quatre pour remplir un vide qui n'en finit pas de s'étendre. Aouch, j'ai encore éparpillé mon intérieur. Je m'imagine, alors que je poireaute dans cette salle d'attente, que je ramasse mes organes sur le carrelage glissant. Mon dieu que le ciel est vide aujourd'hui qu'il pleut.
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Hors de ses gonds.
Je me sens comme extérieure a moi-même. Si bien que je n'ai su m'expliquer la dernière fois qu'en évoquant mon ras-le-bol d'elle. Et elle, c'est moi. C'est comme si une main sortie d'un Burton bien chaud m'avais tiré hors de la grande scène qu'est ma vie, pour me poster en coulisse, sur e banc de touche. Je suis passée d'actrice a spectateur anonyme, un nombre de plus sur la liste de place. Et me yeux se troublent. L'immobilité ronge mes os comme une maladie implacable, souveraine, expiant chacun de mes souffles avec un calcul malsain.
C'est une bien triste mise-en-scène et je ris encore quand j'entends parler de parti-pris. Quotidien et fluctuations écolière, voila ce qui fait ma routine. Comme la votre. Que dire ? Que j'étouffe ? Mais c'est bien trop. Il est évident que je respire, lentement et surement, promise a la vie avec une certitude presque dérangeante. Je respire, je carbure et je démarre. Et c'est a chaque carrefour que je m'enfonce un peux plus dans le cambouis. A moins que ce ne soit dans les autoroutes. J'aspire encore aux petites routes de campagne et a soupirer au son du tracto-pelle fermier.
C'est une bien triste mise-en-scène et je ris encore quand j'entends parler de parti-pris. Quotidien et fluctuations écolière, voila ce qui fait ma routine. Comme la votre. Que dire ? Que j'étouffe ? Mais c'est bien trop. Il est évident que je respire, lentement et surement, promise a la vie avec une certitude presque dérangeante. Je respire, je carbure et je démarre. Et c'est a chaque carrefour que je m'enfonce un peux plus dans le cambouis. A moins que ce ne soit dans les autoroutes. J'aspire encore aux petites routes de campagne et a soupirer au son du tracto-pelle fermier.
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Trois pas dans le goudron.
Je ressentais déjà un a un les prémices de l'angoisse, de la paresse et de l'envie. J'avais besoin d'une tasse de thé pour calmer ma gorge encore sèche, toujours sèche. Respirer puis déglutir, c'était les derniers signes de vie que j'accordais a mon corps, un souffle rauque et amer suivant les remous d'une salive pâteuse qui dégoutait mon haleine. Je survivais, faisant le minimum nécessaire sans espérer beaucoup d'un avenir encore a l'état de croquis. 1332 pas depuis mon arrivée en ville. Je prefere dire treize cent trente-deux. Question de sonorité.
C'est fou le manque, ça vous prend par la gorge et vous secoue comme une prune, immortelle. Ça vous laisse ensuite retomber, un vieux gout de fer coincé entre les dernières molaires. Certes, temps passe, d'une façon régulière, éternelle et fatale. Mais on ne m'enlèvera pas de l'idée que c'est aux choses qui passent qu'on se fait le moins.
C'est fou le manque, ça vous prend par la gorge et vous secoue comme une prune, immortelle. Ça vous laisse ensuite retomber, un vieux gout de fer coincé entre les dernières molaires. Certes, temps passe, d'une façon régulière, éternelle et fatale. Mais on ne m'enlèvera pas de l'idée que c'est aux choses qui passent qu'on se fait le moins.
